Смотрю на часы, вроде идут. А я почему не осязаю времени?.. Секунда как час. День как неделя. Неделя как месяц. Сбились счетчики. Трудности с реальностью. А если перевернуть жизнь с ног на голову; что-нибудь изменится?

Ты берёшь меня — и откладываешь на потом:
Послезавтра, после обеда, на той неделе,
Если станет на пару градусов потеплее,
Если к пятнице поулягутся чуть метели,
Если наши возьмут победу в прыжках с шестом,

Если будет в четверг доделан вон тот отчёт
Или кофе остынет медленней, чем обычно,
Ты напишешь мне смску. Куда там, «лично».
— Как дела?
— Хорошо. У тебя?
— У меня — отлично.
Восемь слов — это даже больше, чем нужно в год.

Восемь слов — и да не случится ни с кем чудес
Или армагеддонов, кому что ближе.
Я не стану писать, что я не собираюсь выжить,
Что давно тебя больше — серьёзно, — не ненавижу
И не то что бы мне так страшно бывало без.

Ты не станешь писать, что уютен твой новый дом,
Что без колких и хрупких в нём стало куда светлее,
Но ты всё же скучаешь, вот честно, на самом деле,
Всё пытаешься вспомнить — чего мы тогда хотели,
Грея руки друг друга под августовским дождём,

Всё пытаешься вспомнить, но это как море вброд:
Перейти невозможно — и это почти привычно.
Ты напишешь мне смску. Куда там, «лично».
— Как дела?
— Хорошо. У тебя?
— У меня — отлично.

И решительно ничего не произойдёт.

да кто ты такой, чтобы тушью да по щекам; 
чтобы близкие — указательным у виска; 
чтобы течь по тебе проломленной тонкой крышей.

почему ты меня упорно не хочешь слышать?

да кто ты такой, чтоб марать на тебя листы; 
чтобы рифмами откреститься от пустоты; 
я писала тебе. без ведома адресата.

почему ты остался точкою невозврата?

да кто ты такой, чтоб ломать о тебя хребет; 
чтоб встречаться с другими, думая о тебе; 
чтобы вшить тебя в кожу и прирасти случайно.

почему ты не отвернул меня изначально?

да кто ты такой, чтобы резать, но без ножа; 
чтоб горячими пальцами сердце моё держать; 
чтобы имя твоё в душе отражалось болью.

почему тебя прокляли стать для меня любовью?

Странные люди
— Татуировку на сердце можно?
Что б не забыть…
— Сердце ведь мышца – не кожа.
Поэтому будет болезненно – сложно. 
— Пусть будет сложно
Главное, что б навсегда.
— Так… Вы согласны?
— Да!

— Мне вас немного жалко…
— Как вы сказали…? Жарко?
Да-да! Вы правы! 
Сегодня особенно жарко!
Ведь лето же…
— …поздняя осень.
— В восемь? Да! Несомненно, в восемь!
В восемь мне надо уйти.
Чтобы забыть по пути…

— Все. Я закончил.
— Уже?
Мне было вовсе не больно…
— Будет. Когда захотите свести.
Или попросту… попросту выжечь…
— Выжить? 
Ах, да… остается лишь выжить.
Завтра всего лишь суббота
День, а потом на работу.
… боль утопить в заботах.
Что это я вдруг? Мне пора!
Лето ведь. Солнце. Жара…

Вдруг разрыдалась. Ушла.
Боль собирать по крупицам.
Странные люди птицы.

Я есть. В живом дыханьи ветра,
В шумящем шепоте волны,
В мерцаньи звезд, в дрожаньи света,
Я здесь. Почувствуй и прими.

И даже если очень скоро
Умолкнут улиц голоса,
Порвется день, презрев законы,
Туман застелет мне глаза,

Я не уйду. Я буду рядом
Застывшим словом тишины,
Я выпаду дождем иль градом,
Я стану превращаться в сны,

Я в каждом сердце биться буду
И в каждом вдохе — наяву,
Я просто есть. И это чудо.
Я не пришла. Я не уйду.

Что тянет к ней? 
Пожалуй, полновата…
Всё в конопушках круглое лицо…
Но мягкость губ! 
И лёгкий привкус мяты!
И нежных рук упругое кольцо!

Так медленно, так долго разгоралась,
Как будто неохотно… 
Но потом
Куда девались холодность и вялость…
Нежданный жар таился подо льдом.

Я думал – разойдемся, и забуду, – 
И ярче, и красивее встречал.
Но в сны она приходит ниоткуда
И не дает забыться по ночам.

И будто вижу, как перед рассветом,
В халатике, наброшенном легко,
Она несет из кухни сигареты,
По комнате прошлепав босиком.

М.Полячек

Заснеженный асфальт… Москва стоит нагая….
Морозный воздух обжигает грудь…
Пронзительная фальшь бесчисленных трамваев..
Куда глаза глядят… Сбежать… Куда-нибудь…

Всё пусто… боль ушла… заж́или мои раны…
Такая тишина, что мир вокруг звенит…
Больна моя душа, пусты мои карманы…
А я сошла с ума… Wind dancing in the street…

Где-то глубоко внутри меня застряли осколками воспоминаниями. Только этой болью я и живу.

каждый день всё то же.

а теперь я под домашним арестом.хоть на луну вой, блин

Час ночи… заворчал вдруг телефон,
Укрытый для надежности подушкой…
— Ты спишь, родная? Знаешь, так скучал… –
Уставший голос шепотом на ушко.

(И явь со сном сливается в одно
Необратимое желанье сладкой неги.
Улыбка счастья трогает лицо,
И нежность опускается на веки

— Ты знаешь, был такой безумный день,
Я поздно так? Наверное не надо?
— Ну что ты, милый, думать так не смей…
Я рада… ты же знаешь, как я рада…

— Весь день в делах… а мысли о тебе,
Все вроде хорошо, а неспокойно…
— Со мною так же… я живу во сне,
Лишь там с тобою… и дышать не больно…

Реальность бьет наотмашь по лицу,
И злобно ухмыляется мне в спину…
Ты близко-далеко… наполовину мой…
И я твоя всего на половину…

— Ну не грусти, родная, я с тобой,
Ты обещала быть всегда веселой…
— Прости, любимый, все сейчас пройдет,
Ты знаешь, что до слез всего полслова…

— Ну мне пора… прости, что разбудил,
Скучаю, моя нежная… ты слышишь?…
Люблю тебя… хочу безумно, нету сил,
Увидеть, как ты спишь и тихо дышишь…

— И я… хочу… Все будет, только верь,
Ну, а пока могу я лишь присниться…
Глаза закрой, не закрывай лишь дверь
В твой сон… Я прилечу далекой нежной птицей…

Короткие гудки… И счастье опрокинутое в сон…
Из рук тихонько ускользает телефон…